Скончался иркутский поэт Анатолий Змиевский

27 августа 2024

Прощание пройдёт 29 августа 2024 года с 10:00 до 11:00 по адресу: Иркутск, ул. Розы Люксембург, 127 (прощальный зал «Ритуал-Сервис»).

Анатолий Борисович Змиевский родился 17 марта 1959  года в рабочей семье в Ново-Ленино. В 1976 окончил среднюю школу № 7, затем служил в рядах советской армии в воздушно-десантных войсках,  поступил на юрфак Иркутского госуниверситета, но учёбу пришлось оставить.

Первые стихи начал писать в четырнадцать лет, а первая публикация вышла в 1987 году в газете «Восточно-Сибирский путь».

В 1991 году поэт стал лауреатом 12-й областной конференции «Молодость. Творчество. Современность». Большая подборка его стихов появилась во втором выпуске «Стихов по кругу» (1993). Через три года вышел первый сборник стихов Змиевского «Среди божественного хлама».

Большинство читателей и критиков отмечают родство и тяготение Анатолия Змиевского к тому полю поэзии, на котором столько боли и любви к России выплеснул Сергей Есенин. Как писал Сергей Корбут, «мы имеем дело с поэтом российского уровня, которому, может быть, тесны наши провинциальные рамки». Владимира Скиф писал, что «талант Змиевского – это талант, который поведал миру свои нежные тайны, полоснул наши души кровоточащей болью, окунул в тёмную бездну человеческого бытия, удивил полётом мысли, вовлёк в водоворот то лаконично точных, то развёрнутых метафор». Композитор Ольга Горбовская на стихи поэта написала вокальный цикл «Драгоценные слезы».

Анатолий Змиевский - лауреат премии имени Сергея Иоффе (2005), премии губернатора Иркутской области (2014), премии журнала «Сибирь» имени Алексея Зверева (2020).

В последнее время он сильно болел. Министерство культуры Иркутской области выражает соболезнования родным и близким Анатолия Борисовича. В нашей памяти он навсегда останется светлым, добрым, талантливым человеком.

Восторга влага столь же быстро сохнет

в глазах, как известь сохнет на стене.

Парнас навряд ли рухнет из-за сотни

поэтов, утопившихся в вине…

Терзаемый Эвтерпой беспрестанно,               

на дыбе чувств притянут я к строке,

и слышу речь, растянутую странно,

на неземном, но близком языке.

А в яви всё не то, всё не такое,                                

и отовсюду холодом несёт:

тут сатана с отсохшею рукою,

там бог, набивший золотом живот.

Я жил как жил. Считая тризной праздник,

писать красиво начисто отвык,

сто раз воскрес, сто раз смешался с грязью,

и, нецензурный выучив язык,

я наблюдал с ночными сторожами

за звёздами в гранёный телескоп,

не избежал общения с ножами

и стылого внимания глазков

тюрьмы, построенной ещё Екатериной,

но для меня сгодившейся вполне,

вёл разговоры с Анной и Мариной

на нам одним лишь ведомой волне.

Боготворил, махнув рукой на сплетни,

лица луны загадочный овал,

и мне то тот, то этот собеседник

с печальною улыбкою кивал.

Всё понимали про меня богини  

и ведали, как мне нехорошо.

Я бился то в сетях, то в паутине,

сходил с ума, но, к счастью, не сошёл.

Писал, что виновата не верёвка,

пресёкшая безвыходности стон,

и в самых безнадёжных шалашовках

искал черты загубленных мадонн.

Читал зверью бездомному про розы,

растрогавшись мытарствами собак,

про то, что видел на заборах слёзы,

когда те слушали, что вытворяет Бах.

Но флейты флирт с простудным сиплым лаем

был обречён закончиться ничем…                               

Всем напоказ, бесстрашно в ад сползая,

прелюбодействуют отчаянно, очей       

друг с друга не сводя, никто и муза,

которой знаменит публичный дом;  

кто от души избавился обузы,           

тем – на Парнас, оставшимся – в притон.

Мне не открылась истина другая,

помимо содержащейся в вине.

Маляр, кого-то матерно ругая,

лениво водит кистью по стене.

Возрастное ограничение: 16+

В наших соцсетях всё самое интересное!